…Siempre quise ser pianista de cine mudo, como
mi amado hermano Felisberto Hernández. Este jueves por la noche me acercaré un
poco más a ese sueño, ya que el trompetista invisible y yo, al piano, le
pondremos música a dieciséis platos de alta cocina y a otros tantos vinos,
según la atmósfera del momento, los sonidos que surjan, los tiempos, los
ritmos, la estética de los platos, las sensaciones, la afinación de los
comensales, los paladares, los cubiertos y el azar. Conseguir que música y
cocina dancen de forma sublime, eso quiero. Será en la presentación en sociedad
del Restaurante Carmen de Isabela de Granada, a las 21:30. (Algo me dice que va
a ser una gran noche)…
...Ayer, cuando intenté acceder a mi blog desde Google, después de haber introducido Miguel Ángel Maya en el motor, me encontré con esta advertencia...
...Hoy, por arte de magia, cuando introduzco Miguel Ángel Maya en Google no hay ni rastro de mi blog, de este blog...
...Migue y el Fabuloso Trompetista Invisible era la primera opción que aparecía en Google cuando introducía mi nombre completo en algún buscador. Está enlazado en bastantes blogs, en mi página de Facebook, en mi canal de Youtube y en mi reciente Twitter @migangmayleo. Lo llevo con mimo, regularmente, desde finales de 2008. Es decir, en diciembre de este año van a hacer seis años. Nunca, salvo alguna polémica o escaramuza sin importancia y siempre resuelta, he tenido el más mínimo problema con nadie. Nunca, desde luego, ha sido mi intencion ofender a nadie con nada...
...De todo esto, lo que me parece alucinante, es no saber qué ha pasado, qué contenido ha sido considerado ofensivo y por quién, cuál es la razón concreta (entrada, fotografía, vídeo, palabra, opinión) por la que Google ha tomado esta decisión, y por qué no se me ha notificado nada. No hay manera de contactar con Google para pedir explicaciones, ya que todo está prediseñado para quien se siente ofendido por algún contenido, sin que uno pueda ni siquiera hablar con ese ofendido, escuchar sus razones, rebatirlas o debatirlas...
...Me pregunto por qué, si en el perfil de aquí a la derecha cualquiera que acceda a este blog tiene a su disposición mi correo electrónico personal, quien o quienes le hayan notificado a Google su ofensa, se han dirigido a Google en vez de optar por escribirme un email, y decirme a mí, personalmente, autor y responsable de lo que aquí se escribe, que se considera ofendido u ofendida por tal o cual cosa, por tal o cual entrada o por tal o cual imagen, concretando qué es lo ofensivo, y no predisponiendo a cualquiera que acceda a este blog que está entrando a un blog potencialmente ofensivo...
...Llevo seis años con este blog, y aunque yo sea Don Nadie Maya, Migue y el Fabuloso Trompetista Invisible es, por ahora, la referencia pública más nítida, el lugar que contiene mi información personal, el enlace a mis libros, a mi cuenta de Youtube y a las redes sociales en las que me muevo. Blogger lo pone muy fácil a cualquiera. Yo mismo podría denunciar el blog de cualquiera que me cayera mal y alegar como motivo que me he sentido ofendido. A pesar de que las fotografías de desnudos que pongo aquí son elegantes y artísticas, y que mis entradas se cuidan mucho de ser respetuosas y jamás han sido ofensivas (tal y como está estipulado en las normas de usos de Blogger que yo acepté cuando creé este blog), este blog ha sido denunciado y Google ha actuado en consecuencia. Estamos en la era del click. Es fácil sentirse ofendido u ofendida por cualquier cosa, y la política de lo políticamente correcto lo ampara. Google pone los medios necesarios para que uno, con un click, muestre su indignación legítima y tire por la borda un trabajo de seis años...
...Yo lo que quisiera saber, repito, es por qué Google no me explica a mí, concretamente, cuál o cuáles contenidos concretos se han notificado como ofensivos y por qué es más legítima la posición del o la ofendida que la de mi propia defensa; por qué Migue y el Fabuloso Trompetista Invisible está catalogado por Google como un blog ofensivo solo porque a juicio de alguien su contenido lo es, y por qué el juicio de ese alguien prevalece sobre mi propio juicio, ya que, repito, este es un blog de bien que intenta mantener una coherencia y un discurso literario y personal, sin más pretensión que esa y con todo el respeto del mundo; quisiera saber (pero no he conseguido contactar con Google) si Google considera que este blog es ofensivo como algún lector o lectora lo ha hecho...
...Y sobre todo, quisiera saber por quéquien o quienes han notificado a Blogger su ofensa en un click no se han molestado en escribirme un email a mangelmaya@gmail.com, que ahí lo tenían, en mi perfil, contándomelo a mí, explicándome el contenido que les ofendía, (Repito, en el pasado ya es algo que me pidieron dos personas respecto a dos entradas: por motivos personales me pidieron que las retirara y es algo que hice al instante, sin entrar ni siquiera en discusión) en vez de hacerme esta putada...
...Mientras tanto, si alguien sabe cómo puedo contactar con Google para tratar de resolver este tema le ruego, por favor, que me lo haga saber...
Migue y el Fabuloso Trompetista Invisible: "Prospect Project nº17"
...Nunca sé si los nudos en la garganta o los puñetazos en el estómago, esos que te dejan sin respiración, podrían ser rescatados de algún modo por la risa, la risa sin más, las ganas de reír, la alegría de reír...
...A veces me lo pregunto: también me lo pregunto cuando bailo, o cuando siento esa extraña y kafkiana metamorfosis, los dedos castañeteando sobre las teclas, la voz ahí arriba rebotando en la nariz...
...A veces me pregunto qué pasaría si, estando en la lona, a uno le diera por reír y...
(quizás la risa sea una medicina sin contraindicaciones, el "ánimochaval" más crudo y subversivo que exista)
...O por musicar un prospecto con las contraindicaciones del Diazepan y descojonarse, aunque luego se pase toda la puta noche llorando...
Miguel Ángel Maya
11 de diciembre de 2012
P.D.Aquí hay más vídeos de mi piano, mi trompetista invisible y yo, buscando la manera de salir de esta.
...Bueno, tampoco digo nada nuevo si digo que subirse a un escenario y ponerse ahí arriba impúdicamente a buscar algo que tampoco se sabe bien qué es es o dónde puede estar es uno de los placeres más intensos a los que puedo aspirar...
...Tiene su punto de pornografía ponerse en público a buscar acordes, tratar de llegar más allá con los dedos, con la lengua, sentir los pulmones, sentir el cuerpo en plena metamorfosis, sentir los pulmones, sentir la voz, sentir el calor en la yema de los dedos, sentir la fiebre en la cabeza, sentir el piano ahí, como la tabla que me salva del naufragio...
...No se puede explicar el placer que provoca ese cansancio. Yo al menos no puedo. Sólo sé que lo necesito, porque no hay nada, absolutamente nada comparable a eso...
...Todo cambió para Marco Polo cuando vio por primera vez un saxofón...
...Chet Baker amarra su barco en cualquier puerto, sí, y abre esa caja negra que descifra milimétricamente el pálpito de lo humano, atercipelada por dentro: terciopelo verde o rojo como un corazón...
...La ciudad invisible y pequeña se incendia: al principio es apenas una luz naranja que ilumina el cielo y sepulta las estrellas y la Vía Láctea...
...Yo tenía tesoros escondidos en playas desiertas y en selvas perdidas...
...Habrá que ver qué ha sido de ellos ahora que...
...¿No?...
Miguel Ángel Maya Sevilla, 3 de noviembre de 2012 *
...Y terminando con este brote psicótico, con esta mano por el lomo, con este ronroneo de gato, con este barato secreto... ...Suelo tener dos verdades casi inamovibles que se comportan como arenas movedizas: la primera más que una verdad es una observación sobre por qué en el género literario-musical que entendemos como canción predomina la segunda persona, y por qué en la narrativa predomina la tercera... ...Por qué te escribo canciones, por qué te busco entre el público como la cara de una misma moneda...
...La segunda verdad es que es la percepción, la sensación de la percepción lo que nos mueve... ...No sé, voy a nadar por la noche y me gusta la percepción de la ciudad cuando conduzco de regreso, cansado, con el pelo mojado y la música y las luces de los semáforos y la ciudad casi desierta... ...Me gusta moverme por el simple hecho de percibir cómo me muevo... ...Me gusta cerrar los ojos y subirme a un escenario y cantar...
...Hoy uno de los chicos de doce años con los que trabajo me decía por la mañana: "seguro que de nosotros escribes un libro"... ...Alguna vez dije aquí que muchas veces ellos me salvan. No sé de qué, pero me salvan. Ellos no saben hasta qué punto me despedazan y me dan el mundo, hasta qué punto mis lecturas y todo lo aprendido queda relegado a un segundo plano a base de carcajadas como martillos...
...Reír necesito. Volar necesito. Piano necesito... ...Desde el escenario la percepción es extraña. Todo se ve como un todo indisoluble, como algo macizo, oscuro, irrespirable... ...Hay veces que unas pupilas brillantes, una sonrisa, una entrega se vuelve el centro de gravedad en medio de ese todo indisoluble...
...El sábado detecté esa entrega, esa sonrisa especial en una persona completamente desconocida... ...Yo sabía que al principio era escéptica, y yo sabía que terminaría vencida... ...Me lo contó. Yo lo intuía, no sabría decir por qué... ...Supongo que hablar de energías es demasiado místico, pero desde el escenario se percibe el vuelo de una mosca, si el silencio es hastío o respiración contenida, la entrega, el escepticismo, la ilusión, los pulmones, las secreciones, el entrechocar de sexos, de tímpanos, de yemas de dedos...
...Cerrar los ojos y dejarse llevar, como cuando uno se adentra en el Océano Pacífico, y dejarse llevar como cuando ya no importa nada, y dejarse llevar sin dejar de buscarte, sin dejar de cantarte, sin dejar de esperarte, sin dejar de convertirte en el mcguffin de todas mis miserias...
...Estás lejos, como esos barcos del horizonte iluminados en mitad de la noche... ...Uno siempre piensa qué sucede en alta mar, uno siempre piensa qué música hay ahí, qué entrechocar de gas azul, qué lenguas lamen qué, qué lenguas dicen qué...
...Al lado de uno de mis lugares de trabajo hay una cafetería... ...T. suele ponerme el café: cortado con muy poca leche y muy caliente... ...No sé nada de su vida, ni ella de la mía, pero con ella siento una complicidad en cierto modo inexplicable...
...Un domingo entré para tomarme un café y estaba leyendo un libro sentada en una caja de Cruzcampo y calentándose los pies con la tostadora... ...El otro día me dijo: "tienes pinta de estar hasta los cojones del mundo"... ...Con ella suelo reírme, pero sí, le dije, en cierto modo lo estaba...
..."Yo veo a las personas como cajas. No pienses que estoy loca", me dijo. "Tú eres una caja de madera que simula hierro, con un candado oxidado. Tienes como muchas caras, y no sabría ni con cuál quedarme ni con cuál te quedas. Eres raro", me dijo...
...Me sorprendió... ..."No deberías estar en esta cafetería", le dije, "sino en uno de esos bares ingleses, con clientes solitarios que miran su pinta de cerveza"... ...Estaba de acuerdo...
...Sólo sabe que escribo. Vagamente. Sabe pocas cosas de mí, como yo de ella. No sabe lo que significa para mí subirme a un escenario, por ejemplo. No sabe que ahora pienso que el sexo es un idioma. No sabe que pienso que el piano y el sexo son dos dialectos parecidos. Yo sé que tiene una niña con problemas y que le ha comprado un conejo. No sé qué tipo de problemas...
...La otra noche había una chica cantando en el coche de al lado, en el semáforo... ...Ella se dio cuenta de que la miraba y se cortó... ...El semáforo se puso en verde y yo seguía mirándola. El coche que había detrás pitó airadamente. "Problema tuyo", pensé...
..."Problema tuyo", como ese "Ti amo", "cazzi tuoi" de las camisetas... ...Problema tuyo que no te hayas dado cuenta de lo bonita que estaba ella cantando. Problema tuyo que no estás escuchando a Piazzolla en tu puto coche. Problema tuyo que tengas prisa. Arrancaré cuando lo haya hecho ella, y trataré de retener en mi pupila su canto... ...No la oigo, la imagino, estúpido...
...Me gusta cómo me haces fotos... ...Me gusta volver contigo de madrugada. Me gusta que volvamos los tres de madrugada. Los cuatro, el piano también... ...Me gustan las escenas de cine vintage y ambiguas, me gusta pagarte, y que seas rubia, y que te metas el dinero en el liguero y que D. diga: "terminemos con esto de una vez"...
...Me gustan tus fotos... ...Yo sabía que mi música y tus fotos tenían algo que decirse... ...Igual apenas intercambian palabras, como en algunas películas francesas... ...Pero yo lo sabía...
...Sabía que había algo... ...Algo como calles de ciudades que parece que acceden a otras... ...¿No te ha pasado nunca? Hay ciudades que tienen lugares a través de los que se podría acceder a otras ciudades lejanas sin aparente conexión... ...En Semilla Negra dicen eso de "por la materia que me une a ti"...
...A las canciones les suele pasar algo así: hay canciones a través de las que se puede acceder a otras... ...Esas son las canciones que me gustan... ...Esas son las danzas que me gustan...
...Todas mis canciones son autobiográficas, las haya escrito yo o no... ...Escribir canciones es lo de menos. Lo difícil es apoderarse de ellas una vez escritas... ...Pienso que cualquiera puede escribir una buena canción...
...Todo el mundo ha soñado alguna vez. Todo el mundo ha llorado alguna vez. Todo el mundo sabe lo que es una guerra. Quien más quien menos, todos hemos sentido que tu corazón era una leyenda mientras una limusina esperaba a la puerta del hotel... ...Llámalo realismo sucio o llámalo libro de autoayuda, pero todos hemos sentido alguna vez un naufragio y todos hemos dicho "tengo un verso atragantado donde te mando a la mierda, después vuelvo a suplicar"...
...Lo peor de seguir latiendo termina siendo un monstruo de Frankenstein como esto, tan jazzístico y ridículo... ...Tan triste, tan guapo, tan zozobrante, tan buff... ...Al final, amour, como me decías una noche, está la piel... ...Y la piel está sobre la música (qué pena que ahora no estés)...
..."Me he ido reliando", como dice el antagonista del otro lado del espejo, experto en monólogos internos, soliloquios solitarios y en psicología barata, verdura de diván...
...Por distintos motivos de variado pelaje hacía años que no me subía a un escenario: mi cuerpo me lo está poniendo difícil (amenaza con resfriarse a pesar de los frenadoles y otros inventos fast-killers medicinales), pero esta noche Miguel Ángel Maya y el trompetista invisible Osvaldo Scalpotto volveremos a las andadas musicales y nos curaremos en salud y todos los etcéteras que quepan entre lo ridículo y lo sublime... ...Será hoy, 10 de marzo, en
Pub Obladá Avenida de la Filosofía, 22 Mairena del Aljarafe, Sevilla
a eso de las 22:30.
(Avisaremos en su momento de las demás fechas de la gira mundial, si no lo hago yo, lo hará directamente el señor Scalpotto)...
...Soy un idiota... ...Tú también lo eres, ambos, los cuatro (cuento también lo que dicen los espejos) nos bañamos en la misma bañera de funky, parecíamos los Beatles cruzando aquel paso de cebra, los dos tipos del espejo y tú y yo, desnudos, idiotas...
...En una de aquellas tardes quedó resuelta toda mi vida. La tarde en que cogí una pluma, no para pintar un muñeco, ni para escribir inocente epístola de amor a la vecina de al lado, sino para apuntar con el mayor vigor que me fuera posible ideas que llevaba en la cabeza solicitando tumultuariamente su derecho a la vida, y sentimientos que se estremecían con ansia por todos los órganos de la sensibilidad, manifestándome su impaciencia por traducirse en hechos. (Alejandro Sawa, Declaración de un vencido, Clásicos Libertarias)... ...Suspiro, me retracto, incandescente, y algo me impide creerme las palabras...
...He dejado de creer en las palabras: es como si me hubiera convertido al gruñidismo, la religión del gruñido, o al gritismo/alaridismo, la religión del silencio... ...He abandonado las bandejas de entrada y los cafés y los colchones desconocidos, y siento la excitación y el miedo marítimo de la víspera. A nadie le importa este blog o los vaivenes emocionales o pornográficos de el tipo gris que se esconde tras estas letras, a nadie le importa el idiota que no deja ver nada cuando se pone minifalda y cruza las piernas, el tipo que no se aparta, que no queda en la cuneta...
...A nadie le importa, pero el sábado que viene volveré a la música, y eso me excita y me enciende. Estoy caliente y morboso. Supongo que crearé un evento en facebook, o que colgaré aquí la invitación oficial, y nada de lo que diga según esos canales establecidos que santifican la geometría y la aritmética (enviar invitación a tus 479 contactos, y sus tres variantes reductoras: asistiré, no sé si asistiré, no asistiré) expresarán la felicidad de perro que me llena haberme reencontrado con Osvaldo Scalpotto, mi Fabuloso Trompetista Invisible después de tantos años... ...Vivo las horas previas como una folclórica olvidada, como una especie de Norma Desmond del cabaret, como un torero retirado al que una chica guapa reconoce por la calle y lo invita a una corrida de beneficencia, en una cama fría, como esos futbolistas que dedicaron su vida a jugar en equipos de segunda o tercera fila, como ese extra que nunca se acercó a Ava Gardner en el set de grabación, como el tipo que se siente libre porque sabe que casi nadie está mirando, pero tiene ganas de ganarse al que mira con el rabillo del ojo...
...Soy un idiota, como tú, como esos dos tipos del espejo. No hay champagne ni funky, ni siquiera el sol está acompañado de un cielo azul, la cuenta de lo que echaré de menos sigue aumentando, como la deuda de los países del tercer mundo, sí... ...Pero el sábado que viene, si-dios-quiere (como dicen las abuelas) Migue y El Fabuloso Trompetista Invisible volverán a un escenario... ...(Buf, lo dije, ¡qué idiota!)...
Miguel Ángel Maya Sevilla, 3 marzo, 2012
P.D. La primera y la última foto están tomadas de aquí P.D. II Las fotos de Prince y Miles Davis las tenía en el disco duro y no recuerdo cómo llegaron allí. *
"Cuando relato mis trashumancias, mis caídas, mis delirios y mis secretas orgías, lo hago únicamente para detener, ya casi en el aire, dos o tres gritos bestiales, desgarrados gruñidos de caverna con los que podría más eficazmente decir lo que en verdad siento y lo que soy" Maqroll el Gaviero. (Álvaro Mutis)
PARANOICA FIERITA (Editorial Carpe Noctem, 2022)
TEXTOS ENGORDADOS Y OTRAS ESPECIES
Proyecto literario digital
CRIMINALMENTE BELLA (Editorial Alegoría, 2016)
(Edición y prólogo)
MONSIEUR WITNESS (2015-2016)
Proyecto literario digital
FALSA ANTOLOGÍA COMPLETA DE LOS POETAS INCENDIARIOS (Editorial Alegoría, 2014) *
(Edición y prólogo)
EL HOMBRE QUE DECÍA HABER SALVADO A REBECA B. (Editorial Alegoría, 2013)
ÚLTIMAS 2 HORAS Y 58 MINUTOS (Lengua de Trapo, 2008)
Últimas 2 horas y 58 minutos. Primera (o segunda) parte.
*
Últimas 2 horas y 58 minutos. Segunda (o primera) parte.
Nací el 2 de julio de 1978. Soy músico, escritor, viajero. Estudié en el Conservatorio de Sevilla. Me licencié en filosofía por la Universidad Oriental de Nápoles (Italia). He tocado todos los géneros literarios, incluido el curriculum vitae. Escribo novelas, relatos, poemas y guiones, compongo canciones y toco el piano. Mi espectáculo musical se llama Migue y el fabuloso trompetista invisible. He vivido en Alcorcón, Sevilla, Londres, La Habana, Ciudad de México, Bogotá, Buenos Aires, Nápoles y Madrid. Algunos de mis relatos han aparecido en antologías, revistas, fancines o rocambolescos folletines olvidados. Me gano la vida como buenamente puedo (casi siempre de forma legal). He publicado dos libros: "Últimas 2 horas y 58 minutos" y "El hombre que decía haber salvado a Rebeca B". Y he editado "Falsa antología completa de los poetas incendiarios". Para ser feliz me basta un piano, una playa desierta, buena compañía. Thelonious Monk ya inventó casi todo lo que se me ocurre. De mayor quiero ser Jacques Brel o Leonard Cohen.
